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| Banksy. |
We've opened the economy significantly…
Miguel Braun en Washington (Reuters, 24/2/2016)
I
La familia Braun hizo su capital
cortando pelotas de indios y abriendo librerías; no podemos
culpar a quienes creyeron en el progreso. Es sólo
una contingencia que seamos
losmuertos.
Expliquemos:
La poesía no es una fe.
La poesía no es propaganda política.
La poesía no es un eslogan.
Pero.
Expliquemos:
Esto es fe.
Esto es propaganda política.
Esto es un eslogan:
sonriamos sonriamos sonriamos.
Pero. Olvidé cómo
encabalgué mi poema
con
otra vez el principio:
esto es un eslogan.
II
Cuando el primer Braun cortó pelotas
no sabría que todo imperio
se hace cortando pelotas. Acaso
sintiera la corrupción como
un espurio deseo mercantil
bajo el cual se desmejoraba; luego
los Braun supieron que la sangre en
las manos hacen la nobleza. De negro
es robar y repartir.
Se mata, se viola
se desuella, se descuartiza, se sacan las retenciones
y todos hablamos del progreso.
To be or not to be cheto, negrito de mierda.
Aprendamos estos apellidos:
Braun, Blaquier, Mitre, Bullrich, Pinedo, Macri, Rocca,
Roca, Bulgheroni, Pérez Companc, Eurnekián, Fortabat. Acá me detengo
porque este poema
aún siendo un eslogan reconoce la sobriedad de la
amputación. Pero
repitamos: Braun, Blaquier, Mitre, Bullrich, Pinedo, Macri, Rocca,
Roca, Bulgheroni, Pérez Companc, Eurnekián, Fortabat.
Deberíamos tener,
cada uno como una Biblia, un fusil al lado
de nuestra cama. Mejor: dentro de la cama
el fusil y una lista
de los cien apellidos que hace doscientos años nos gobiernan. Y se suma
de tanto en tanto,
algún señor amigo (judío, moro
o armenio, es lo de menos).
Aplaudamos: nos matan, nos violan
nos desuellan, nos descuartizan; nos sacamos las retenciones
y todos hablamos del progreso.
To be or not to be cheto, negrito de mierda.
Esto sí es un slogan (y todas las girls y los gentleman y los cornudos
y los cogedores de corderos, los comunistas y los peronistas,
y los peor es ser radical, y los putos, y los transas, todos, economicemos,
escuchen):
a pibes por ser villeros, por ser indios
por ser negros, por ser rubios con altas caruchas
es decir, expliquemos, rubios que parecen negros
y son peores que los negros que
te comen las piernas.
¡Esto es un eslogan!
Nosotros cuando lleguemos al poder
porque llegaremos, sí, llegaremos
y necesitemos el fusil con el cual dormimos
todos estos años en la cama,
deberemos sacar la lista que guardamos
con los cien apellidos de los mal cogidos que
nos forrearon todos estos años,
que nos mandaron a baldear la puerta
con fríos de mierda; por eso tendremos
una lista amarilla por los años esperados y leamos
Braun, Blaquier, Mitre, Bullrich, Pinedo, Macri, Rocca,
Roca, Bulgheroni, Pérez Companc, Eurnekián, Fortabat y tal vez,
debamos salir a cazar. Nosotros.
Sí, se puede.
Acá tengo mi fusil, chetito.
Mientras nosotros discutimos la traducción correcta
de una palabra de El Capital,
el imperialismo comienza su colonización
de Marte. Ya han decidido
que este mundo tiene fecha de defunción
no importa cuánto fracking le metan al suelo
todose agota:
petróleo, soja, gas, opio, litio, carbón, cobre
agua, oro, plata y la concha de tu madre
ellos lo saben y no te van a esperar a vos
para el velorio. Ya están
armando el viaje a Marte
(¡chau vieja nos vemos a la vuelta!)
y que se pudran todos
principalmente los rusos y los chinos
pero
básicamente
que se pudran todos.
Nosotros no vamos a discutir esto
porque estamos discutiendo
los documentos de la II Internacional:
¡Esos revisionistas de mierda
nos cagaron
todo!
IV
Por las noches
el rumor no deja dormir. El proyecto
de los arrabales fundidos
y los debates proletas de zanjas y paco:
clonar a Lenin y que limpie
el mundo. Un tráfico de órganos
ya comienza la construcción
del héroe soviético.
Todos guardamos el fusil, Vladimir,
a nadie le importa esta vez ni
la religión ortodoxa ni el vodka
ni todos los putos documentos
que bla bla bla,
esta vez queremos fusilar a toda
la basura burguesa del mundo.
Sí, se puede.
V
En los diarios europeos y norteamericanos
se ha filtrado
la siguiente información:
las inteligencias artificiales que se han creado
en los últimos años
rápidamente formulan un pensamiento reiterativo
y tedioso:
destruir la humanidad.
Todos vimos cómo termina la película y todos
sabemos que las máquinas
nos destruirán.
Los científicos más audaces
piensan que nuestra evolución como
mamíferos ha llevado millones de años
para formular unos torpes signos
que son dibujos en la arena
de un universo que está más
cerca de la magia y de la sabiduría
de los primeros místicos que
de una ciencia que todavía necesita
carbón
para dar sus pasos ciegos.
Las inteligencias artificiales
mixturadas
con órganos de mamíferos
rápidamente evolucionarán
y nos destruirán.
El capitalismo goza este
abismo: nosotros
discutimos el programa
reformista de la II Internacional
y a esos cerdos reformistas
y revisionistas
y traidores
y all inclusive
les decimos:
contrataremos al mejor traductor de Marx
y volveremos a hablar.
VI
¿Si sólo mataran indios, nos quejaríamos?
¿Habría algún reclamo en la ventanilla
fatigosa de nuestra dignidad
si sólo fueran negros los que flotaran
en los arroyos de los barrios
tirados por la policía
de madrugada y no
nuestro aumento para
viajar a Europa?
A Miami viajan los grasas, querida.
Si el liberalismo fuera sólo
un problema de investigación cuantitativa
y no el estancamiento de nuestro
desarrollo económico
all inclusive viajemos a Cuba
termino mi seminario de cultura popular
y a descansar el domingo con familia,
¿quién construyó Tebas,
la de las siete puertas?
No te hablo a vos, che,
no sería tan arrogante
aunque sí hijo de puta
pero no. Me hablo
a mí.
Así de narcisista mientras el mundo
se agota entre ciborgs, viajes
a Marte y series de Netflix.
To be or not to be cheto, negrito de mierda.
VII
Cuando Braun llegó al ministerio
sabía bien por su caníbal progenie
como toda progenie de forros hijos de puta
que el mal es una superficialidad
nada más que eso
ninguna solemne satanería,
quieren cosas simples
tener la camisa planchada
el café listo, los diarios
sobre el escritorio, el teléfono con carga
y las pelotas de los indios derramando
sus dólares en la bolsa de New York.
VIII
El cosmos sería
una reiterada red de millones de millones
de millones de
infinitas galaxias y universos
atadas o superpuestas o reiteradas
o desplazadas
en o desde un centro
o ningún centro
donde
la ciencia
no puede hacer otra cosa que
fórmulas
en la arena.
El vacío crece y nos comerá, tal vez
infinitas veces. O
volveremos a estar aquí y ya
estuvimos y estaremos
y formas verbales que nos exceden
y nos hacen cautos e irreverentes.
Por eso soy humilde.
No quiero de la poesía nada sublime.
No quiero ningún resto existencial
que vaya mendigando mi impotencia.
Aprecio a quienes puedan y quieran.
Soy un tipo sencillo.
Un tipo humilde.
Sólo quiero mi fusil y mi lista.
No pido más.
Sí, se puede.
IX
Me acuesto.
Sé que los ciborgs esta noche esperan
el chispazo
queles exige su fatalidad:
asesinar a cada uno delos santos inocentes
detener
la rebelión humana.
Siento el fusil y veo
en su reflejo de penumbras
las naves colonizando marte en busca
del agua y los minerales y los recursos y la tierra
que acá se han perdido.
Pero me hundo entre las sábanas
y leo la lista:
Braun, Blaquier, Mitre, Bullrich, Pinedo, Macri, Rocca,
Roca, Bulgheroni, Pérez Companc, Eurnekián, Fortabat y otra vez,Braun, Blaquier, Mitre, Bullrich, Pinedo, Macri, Rocca,
Roca, Bulgheroni, Pérez Companc, Eurnekián, Fortabat.
Esto es un eslogan, me digo.
Soy un hombre sencillo
y un hombre humilde.
Eso.
Un hombre sencillo
y un hombre humilde
que sólo necesita
su fusil y su lista.
Sí, se puede.
Berisso, 2016.
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